2020г.
***
***
Девочка — ветер, девочка — радость!
Если б не мама, так отрывалась!
Девушка — радуга, песни, гитара…
Что б ни случилось — не унывала.
Женщина — море, женщина — танго.
Синие зори, первые раны.
Женщина — осень. Страсти. Грехи.
Кружатся листья, словно стихи.
Женщина — грусть. Просто устала.
Крылья сложила . Ждать перестала.
Затмение
Нашло на меня затмение, с коротким названьем «он».
И только на миг смятение: « и вправду в меня влюблён?»
И нежность была, и радуга, и катер, что б плыть и плыть
По этому морю радости… И так хотелось любить!
А встреча наша случилась , когда звенел карнавал,
В горах шампанское пили и парк вокруг танцевал.
Открыла окна и двери , и душу — наверно зря.
Но как же хотелось верить, что праздник – он для меня.
И так не хотелось верить, что кончится карнавал…
И мы неслись на качелях, и парк вокруг танцевал .
Искали в лучах надежды потерянный свой билет —
Пусты карманы одежды и это не наш рассвет.
Хороший урок получен , но будет ли в этом прок ?
Ведь я — ученик не лучший, могу позабыть урок.
***
Мы вместе. В миг любви оставьте нас в покое
Вся суета земли ,все радости, всё горе.
Лишь только ты и я , забыть другие лица.
Дано нам лишь полдня друг — другом насладится.
Зажгли в домах огонь — примчался сизый вечер…
И вот твоя ладонь другие гладит плечи,
И успокоен взгляд теплом спокойной ласки,
И всё идет на лад в твоей семейной сказке.
Напрасная любовь – полсердца и полмира.
А может у кого, нет даже половины…
***
Я читать не хочу этот новый роман — сколько их уже было!
Остаются ненужные шрамы от ран, руки тёплые стынут.
Я читаю роман и я снова дышу, новый мир открываю.
Я читаю взахлёб, а потом напишу от любви замирая…
Я прочла наш роман, и каков же итог, снова отзвуки боли ?
Залп из яростных, счастьем написанных строк, как побег из неволи!
На кладбище
Стоят повсюду обелиски ,
Грустят они не о войне.
Высокий, чуть пониже, низкий —
По разной, видимо, цене.
Многозначительно и строго,
В стране сей обозначен быт-
Чернеют плиты и пороги,
На прахе тех, кто там лежит.
Цветов кладбищенских не стало —
Под глыбой не растёт трава.
Стоят, как горы, пъедисталы
И дышится земле едва.
Глядит мальчишечка в толстовке
С огромной мраморной плиты.
За наркоту, за стопку водки
Иль за Россию умер ты?
Певец, артист, хирург от Бога —
Так чей же выше пантеон?
Сюда для всех одна дорога,
А дальше – знает только ОН.
***
Жду героя — другой не сдюжит,
Что наложит вето на ложь,
И чиновников наших оружие
Он раздавит, как ногтем, вошь.
Жду, когда вернуться романтики,
Когда станет бесценна жизнь —
И не будет в словарной практике
Слов: мужайся , терпи, держись.
Жду, когда все очнуться разом
И настанет время любви,
От которой, светлеет разум,
Ту, что предки нам берегли.
И о том для детей мечтаю,
Чтоб средь пошлости и вранья
В жизни к ним только то пристало,
Чем могла бы гордиться я.
***
. Заграница всем кружит голову,
Ну а я, представьте, горжусь
Что меняю её на Вологду,
На родную святую Русь.
Не разгульную, не блестящую,
Где сейчас балом правит ложь,
А раздольную, настоящую,
Ту, что просто так — не возьмёшь.
И надломлена, и распродана,
С грузом тяжких своих проблем…
Но поднимется моя Родина,
Не впервой ей вставать с колен..
***
Я её не жалею, медицину свою,
Я её , как ребёнка, как родную, люблю.
Как отца – инвалида, как скорбящую мать —
Больше нечего нынче у неё отобрать…
Испоганили душу – точно уж не врачи.
А из моря на сушу её, как палачи,
Бессловесною рыбой грубо вытащил тот,
Кто убить побоялся — да сама ведь умрёт!
Будто стенка на стенку – разве было когда?
Доктора и больные, вот уж точно – беда.
Есть в профессии нашей, кто душой — на разрыв,
Только им не под силу даже маленький взрыв…
Но однажды от боли содрогнётся страна
И героям Минздрава всё воздастся сполна.
Медицина заболела….
Медицина заболела — не пила она, не ела,
Над отчётами сидела – все другое позабыв.
Пригласили прокурора — медицина не здорова…
Надо всё проверить снова, главное — найти мотив.
Губернатор молвил слово: «Медицина нездорова? —
Мы же отчитались, Вова! Неужели сгоряча…
Председателя сменили. Кровь иную в жилы влили,
Финансиста посадили, может лучше бы — врача?»
И во всём царят бумаги, как на Первомае — флаги,
«Электронка» раскалилась, почта льётся к нам рекой.
Врач теперь стандарту служит — пациент ему не нужен,
Он унижен и загружен: пишет планы день — деньской.
Медицина заболела? – надо ей добавить дела,
С ног на голову поставить, извратив до нельзя суть,
Показать свою работу, стать у Лидера в почёте,
Если не срастётся что-то — от ответа увильнуть.
Заболело Министерство, в зрелом возрасте, не в детстве
То ли на склероз похоже, то ли косит птичий грипп .
Птицу бить – спасать Россию, изготовили вакцину ,
От неё погиб не вирус – медик от неё охрип
Кто найдёт для всех лекарство, кто чиновников коварство
Прекратит, и произволу умный выставит заслон?
Не бухгалтер, не учитель, и не доктор, извините…
ГИППОКРАТА поднимите – может быть поможет он.
***
Мы больше бы сумели бы, наверное,
И, многое, наверное, сбылось…
Да только вот сдают всё чаще нервы,
И душу рвут сомненья, как артроз.
Нам уходить. Построенные зданья
Растащат по кирпичику – увы.
Любой ценою выполнят заданье,
Сегодня, власть держащие, умы.
***
Боль возвращается, поверьте!
Звонком среди ночной тиши,
Запиской в тоненьком конверте,
Тоской немой на дне души.
Боль – бумеранг. Пусть сдали нервы,
Подумай, совесть не щадя —
Когда удар нанёс ты первым,
Обиду в сердце затая…
Над каждым собственным поступком,
Где причинил кому – то боль —
Подумай правдой самой жуткой,
Покайся, хоть перед собой!!!
***
Мы на поминках учимся не плакать,
Мы верим в жизнь, которая – потом…
Мы в наши души не пускаем слякоть
И не идём по жизни напролом.
Нас с каждым годом меньше всё и меньше…
И кажется кому-то, без причин,
Печалятся глаза у наших женщин,
Темнеют лица, близких нам, мужчин.
За каждый свой поступок мы в ответе,
Молитву мы на свой поём мотив,
Чтоб уходили раньше мы, чем дети,
Достроив, досказав и долюбив.
…И опять меня тянет в Вологду
И опять меня тянет в Вологду,
В тихий край лугов и лесов,
Дорогого душе моей города,
Где когда –то творил Рубцов.
Пароходов нет — пароходики,
Заросли травой берега.
Но была и другая родина —
Полноводная, как река.
Мне бы в Тотьму, да в утро ранее,
Да к стволам тех самых берёз…
Где откроется даль бескрайняя,
Где взгрустнётся – не всё сбылось…
Я уеду на Вологодчину,
Здесь, как в детстве, так сладко спишь.
Задолжала я дому отчему…
А подруги : Париж! Париж
Сёстрам
Обмелела Сухона-река,
Сестры мои бабушками стали.
Будто взмах платка издалека,
Детство пронеслось пред глазами.
Мы прожили жизни наши врозь,
И, конечно, повстречались поздно.
Всё у нас, по — разному, сбылось,
Разные мечты у нас и звёзды.
Пусть не увядает никогда
Красота на чистых ваших лицах.
Ваших душ простая доброта,
Верю, не однажды, повторится.
***
Ах, девочки, как к вам мне снова хочется,
К такой далёкой и родной родне.
И снятся мне луга под Вологодчиной,
И Сухона в рассветном серебре.
И под ногами коврики весёлые,
И весь уклад ваш милый и уют.
И украшенье Тотьмы — ваша школа,
И лилии, что без меня цветут.
И Вологда, в своём величье, гордая,
И тихий вздох чернеющих берёз,
Прощальный свет Рубцова в небе города…
И эта боль, понятная до слёз.
Резные палисады и наличники,
И ваших лиц святая простота.
И синий взгляд – он словно знак отличия…
Ах, жизнь начать бы с чистого листа!
Ах, девочки, как к вам сегодня хочется,
И, в общем-то, совсем не долог путь…
Без вас я заболела одиночеством
И полной грудью не могу вздохнуть.
***
Пишите письма и звоните
И приезжайте без звонка.
Я столько лет, уж извините,
Без вас «валяла дурака».
Я многое вернуть хотела,
Но поздно. Знаю — не вернуть…
Родных обнять я не сумела,
И проводить в последний путь.
И сердцу милые красоты
Мой разум, попросту, проспал,
Как будто, ненавистный кто-то,
Меня в дорогу не пускал.
Пусть кто — то мягче, кто-то строже,
В нас много общего сейчас:
Ведь знаем мы : всего дороже –
Быть вместе в самый горький час.
Дни пробегут усталой стайкой,
Недели встанут в хоровод
И цвет воспоминаний ярких
Померкнет и на «нет» сойдёт
Но нам уже не разминуться,
Дойду до каждого крыльца…
Мне к вам назначено вернуться
Всей жизнью моего отца…
ТАКИЕ РАЗНЫЕ СТИХИ
Написать бы такие стихи,
Чтобы сердце в груди встрепенулось,
От Москвы до далёкой тайги
Мои строки ко всем дотянулись.
Люди разные, разные мненья
Потому и мечтать не берусь.
Ни одним из своих сочинений
Я сегодня -увы- не горжусь.
***
Каждый возраст хорош по-своему.
ВОТ И НЕКУДА БОЛЬШЕ СПЕШИТЬ.
Разве только в горы на поезде,
Разве только засеять борозды.
Да в амбар урожай сложить.
Каждый возраст хорош по-своему.
И, пускай, порой не до сна,
Рядом те ,кто безумно дороги,
А в ближайшие дни – весна.
***
На даче
Позавидуйте, мне ,люди!
Стали выше облака,
Праздно, будто сельдь на блюде,
Я лежу вдоль гамака.
И рукой травы касаюсь,
Размышляя о былом…
И тихонечко качаюсь:
Вот цветник, котята, дом…
Только вдруг всё изменилось,
Неба стало не видать,
В рот и нос трава набилась,
И самой – ни сесть, ни встать.
Ах, судьба, — такая злючка,
Лишь придумала роман,
Тут же плюхнулась в колючки –
К счастью, обошлось без ран.
***
Незабываемые дни учёбы в школе,
Дни огорчений и любви, дни ссор и споров.
Провинциальный городок, мораль запрета,
Рожденье неумелых строк , и всё «про это».
Идёт поэзии урок в любимой школе.
В глазах ребячьих огонёк и что-то боле…
Вопросы сыплют на ходу Алёшка, Павел.
Играют взрослую игру — имеют право.
В глазах ребячьих бьётся мысль — нет места скуке.
Ещё им долго-долго грызть гранит науки.
Таким не страшно передать любое дело —
Они научаться писать легко и смело!
Как верить хочется, они пройдут запреты,
Они найдут тот верный путь , где не «про это» .
Где учит самый высший суд — в Россию верить,
Найдут ли силы, не свернуть — покажет время….
***
Моя школа
Сколько раз сентябрь сиял здесь радостно,
Школьный вальс звучал, звенел звонок.
Мы пришли сюда такие разные –
В первый раз на первый свой урок.
Что такое школа? Это – здание,
Классы, парты и спортивный зал,
И учитель, и его призвание
Знанья передать ученикам.
Интересен, долг путь познания –
От слогов и цифр –до теорем,
От законов мудрых мироздания
До серьёзных жизненных проблем.
Вновь иду по улице знакомой,
Память сердца, бережно храня.
В школу, что вторым была мне домом,
В школу, где уже не ждут меня.
Где прощали шум на переменах,
Где , ругая, не копили зла.
Где вмещали солнечные стены
Море света, счастья и тепла.
***
Метель
Ах метель, подоспела февралю на подмогу —
Ведь не гоже зимою по лужам шагать .
Я стою между белой стеной и порогом,
А метель меня манит и зовет танцевать!
Ах. метель, разгулялась, не на шутку, пожалуй.
На дорогах заторы и не видно ни зги…
Хорошо б в этот день притвориться усталой,
И ни шагу из дома, а напечь пироги.
Ах, метель, ах метель – сразу вспомнилось детство…
Этот бабушкин страх «заметелит метель».
И кружится метель, будто вальс, в моём сердце,
Пусть кружится. Все знают — скоро будет апрель!
***
После чтения стихов Е. Евтушенко
Зачиталась Евтушенко…
Как давно не брала в руки
Томик старый. Знаешь, Женька,
Стал понятен смысл разлуки.
Что б свои стихи несложные
Записать и честно высказать
То, что в прозе невозможно,
А душе случилось выстрадать.
Я беру твой томик старенький.
Он дороже гладких , чистеньких…
Про людей больших и маленьких,
Обретённых в строках, истинах.
***
Под окошком лавочка пуста..
Вновь и вновь отдёргиваю штору.
Не спешите занимать места,
Он придёт, поверьте, очень скоро.
Не пришёл — ещё один обман —
Знать ошиблась в выборе героя.
Но жива тоска по чудесам —
И её в глазах никак не скроешь.
Ах, начать бы с чистого листа,
Да уже не стоит — отболело…
И душа, как лавочка, пуста,
Оттого что, наконец — прозрела.
***
Песня
На небе месяц тоненький гуляет среди звёзд,
Парнишечка молоденький любовный строит мост.
А мостик так качается – кружится голова
И среди будней праздника ещё одна глава.
То было или не было, минуло много лет,
И вот мне месяц тоненький передаёт привет.
От слов ,когда-то сказанных , кружится голова,
А под ногами ластится муравушка-трава.
И как же не ступила я тогда на скользкий мост,
А уплыла на лодочке за много — много вёрст?
Он строил, да не ладилось : то брёвна унесло…
А от уплывшей лодочки осталось лишь весло.
***
Мне отчего то не спалось…
Звенел по крыше дождь, как бубен,
И в голове роились думы
о том, что в жизни не сбылось…
Не состоялось… снова НЕ…
О, как забавно быть поэтом —
И пору вьюг писать о лете,
Страдать и бредить о весне.
И подводить всему итог…
Итог, итог — кому он нужен,
А во дворе сияют лужи…
И голос в трубке твой простужен
Что делать…осень на порог.
***
После посещения
музея М.И. Цветаевой в Болшево
Средь стен, одетых в белила,
Не громки аккорды правды.
Откуда черпала силы,
Судить имеем ли право…
Не просто было, тоскуя,
То, крымское, прятать лето…
В неласковых поцелуях,
Холодных, чужих рассветах…
***
Босиком по ласковой траве,
Мимо васильков небесно-синих,
Пчёл, жужжащих, бабочек счастливых,
С детскими мечтами в голове….
Крылья бы расправить и взлететь,
Ласточкой парить над этим миром,
Чтоб привет послать моим любимым…
Если вдруг… случится разглядеть.
Прямо к солнцу взгляд свой протянуть,
А потом, чтоб избежать пожара,
Спрятаться в тени земного шара
И в ромашках до утра уснуть…
***
Август
Ещё не осень, что б грустить,
Но и не лето…и не лето.
Такая призрачная нить…
Такие тихие рассветы.
Такая тоненькая грань…
Полоска между тьмой и светом..
Ах, август… и куда ни глянь,
Нежнейшей осени приметы..
В полях прохладен ветерок
Поникшие пожухли травы…
Но чувство, будто одинок,
В душе рождается упрямо…
***
Пишу, как будто бы бегу…
Мелькают даты, люди, лица…
Не остановишь на скаку
Мою шальную колесницу…
Бегу, бегу. что бы успеть
И опасаюсь повторится…
Как будто, хлесткой рифмы плеть
Со свистом рвет мои страницы…
Не мчится прошлое за мной
И время есть росой умыться.
Пишу, что б не сковал покой…
А, может быть, в стихах…продлиться.
***
Памяти Александра Соловьева
Ещё один бездарно прожит день..
Ни встреч, ни строк, ни отзвуков , ни мыслей.
И пусто, и легла на сердце тень
Тех давних лет, что обратились в числа.
Ещё один зачеркнутый квадрат
В календаре…и сколько их осталось…
Улыбку ту, что видеть был бы рад,
Сменила губ безмерная усталость..
Не думала, что плакать о тебе,
Я буду через сотни лет разлуки.
Твоя любовь… я думала- что нет….
Её чужие расхватали руки.
И эта боль, что больше нет тебя…
Письмо в измятом стареньком конверте.
И в нем о том, как ты любил меня,
Всегда — меня, от юности до смерти.
***
Обоянь
Иду по родному городу,
Иду и не узнаю
Стандартом одним всё скроено….
Найти б, Обоянь… мою.
Знакомая с детства улица —
Её не коснулась новь…
Как редко здесь небо хмурилось…
И чистой была любовь.
А дом наш совсем состарился —
Ему больше сотни лет…
Лишь лавочка, та же лавочка —
Я помню, как ладил дед…
Вдоль дом тропа заросшая,
До школы короткий путь.
Как быстро мы стали взрослыми…
Ну встретьтесь, хоть кто — нибудь!
Никто не окликнет радостно
И не распахнет окно
И больше не будет праздника
С уроков сбежать в кино…
А Псёл, он течет вне времени,
Кувшинки да камыши …
Меж встречами и потерями
Осталась здесь часть души.
Известному литератору
Я пришла по формальному поводу:
Обсуждали и это и то…
Я сидела к стулу прикована,
Теребила в руках пальто.
Вы прекрасно владели словом.
Так небрежно спросили : Ваше?
А потом, как то так : не НОВО!
И ещё — становитесь старше.
Век тревожно глаза таращил
И меняла формат эпоха…
И стихи мои стали старше.
Вы хвалили : ну что ж, не плохо…
Вспоминая первую встречу
И надежды разбитой лучик,
Вдруг подумалось — время лечит.
…А ведь раньше…писала лучше
***
На концерте
А скрипки пели не для нас…
С изображение улыбки
Артист вещал свой конферанс…
Потом романсы …нежно зыбко
До боли утонченный стих
Да, вот, простите. мерзнут ноги.
Буфета нет..лишь стопки книг,
Поэтов умерших, итоги.
Из недр души явился фарс…
Осенним холодом накрыта,
Запутана в веревках быта,
Душа…какой уж тут экстаз…
***
О, это время нестихов —
Душевной лени…
Рассветов серых, скушных слов,
Больных коленей.
О, это время нелюбви…
Воспоминаний.
Ни встреч, ни вздохов впереди…
Пора прощаний.
Октябрь…бессонницы пора,
Где до рассвета
Гуляет шумно по дворам
Бродяга — ветер.
И листьев сонная игра
В притихший полдень…
Уже не будет, как вчера,
А что запомним….
Вот это чувство пустоты
В душе… и теле.
О том, что вместе — я и ты
Быть… не посмели.